Aus der Dämmerung ein Krankenwagen, eine Fanfare schreibt Áxel Sanjosé zum martinstag.
als ich klein war, hat man mir in meiner familie diesen tag zugesprochen, im mantel gehülter november. damals hat es oft schon geschneit. man wartete darauf und war besorgt, wenn es nicht so kam. schnee gibt es hier schon lange nicht mehr, die mäntel aber sind geblieben, noch lassen sie den Wind durch.
heute zündete ich alle kerzen an und stellte ein altes, schwarzweißes foto auf. darauf mein großvater in jungen jahren, so wie ich ihn nie erlebt hatte, verträumt auf einer wiese, den halm im mund phantasiere ich mir dazu, weil er passt, lange vor der farbfilmzeit. sein letzter stiller gruß, ein letztes augenzwinkern, heute vor einem jahr – am martinstag.